Blues inciertamente cierto.

Una tabaná a causa de unos traslativos vistazos,
arrastra consigo ansiedades y temores propios de un lugar determinado,
así se llueve sobre mojado.
Me sacudo la prudencia de encima;
haciendo versiones de esta esfera abyecta,
paralelismos libidinosos entre esta exquisitez de mierda,
entre tantas torpezas imperceptibles,
morisquetas manosean-tes,
niños sin tan solo sumergir sus dedos en un charquito de cultura,
ideas peregrinas, chupa-medias, tararee-os flagelantes,brechas ilusorias,
tótem-es al último grito del kitsch,casas descalzas,pejes gordos, también pejes del eterno obituario,publicidad repugnante,futuros inciertos,porvenir de ensueños. En fin,soñandonos con nosotros mismos despiertos... alegóricamente muertos!


Atiborrada ciudad de un tumulto ciego,
de gente cómics,gente vuelta presas del ungüento,
del arroz,de la habichuela, de la carne,de la absurda carne de hule,
mientras las esquinas están veteadas de democracia comprada en la plaza los buhoneros,mientras respiramos amabilidad de plástico y rostros de papel.


Es qué esto nada mas e* ruido?
Para qué mas historia?
si nos queda la monótona etología.
Chófer, para qué panoramas?
si eta* guagua va en revesar (J.Guerra).
Somos una borona laica oscilando
en el punto mas alto de nuestra mocata voluptuosidad,
en un mundo de galletita light.
Para qué arboles?
si hay anfibios de concreto,
para qué aromas?
si se enfrasca en las calles el hedor a salitre y carbono.
Para qué oro?
si el estupro nos adorna.
para qué parques las Canquiñas,
miradores y parques temáticos en las avenidas de Santo Domingo?
si esto es Jurassic Park.
para que lápiz y papel?
si hay juegos de atari.
para qué maternidad?
si se proliferan los realengos anónimos,
rompiendo cualquier parámetro del control de natalidad,
con la libertad reptando,adoptando mil y una forma.
...Y bla,bla...Bla.
Será qué esto nada mas e* ruido o hoy solo quiero fumarme la pipa de la iniquidad como resentido social?
Para qué dioses figurativos y distintos?
si están eternamente cabizbajos para apedrear las desventuras terrenales.


Atiborrada ciudad de un tumulto ciego,
pin-pun a una sala de urgencias sin anestesia, recién inaugurada,
con gente larva que hilvana una agónica subsistencia,
en una humareda de entrañas autóctonas, a ras del progreso existencial.
Ay ñeñe!
No hay que llorar para purificar el alma,
ni gritar fuerte para marcar ecos.
El alma se lava en el Rio Ozama o con ron,
los gritos se estrellan contra el viento,
se vuelven virutas.
Dizque-Un clavo,saca a otro clavo.
- Permitame hacerle una observación a cualquiera que invento la frase.
En este caso es: Un derrick saca a un clavo,
sin antes dejar su huellas de cuatro primaveras,
sin antes dejar la fetidez del desgaste,
lo árido y decadente.

En una tabaná:
esqueletos del tiempo,
caras derretidas,
fenómenos sistematizados,
desdichas que truenan los dedos,
al compás de un merengue de fondo,
migajas del reflejo,
dos testículos endurecidos,
unos baguis repletos de derechos humanos,
sonrisas desterradas,
tecatos formales,
mendigos de mentiritas,
peldaños rotos,
instantes sin regreso.
Es que eto* es ruido y ya?
Raquíticas añoranzas,
en una petrificada miseria,
en una condición catártica pero nada purificadora,
palidecidas miradas revoloteando en todo litoral,
cimientos de reclamos, tan mudos... tan callados.
Gotea el horror sofocante,
nos escupe el sol bajo un blues incierto.
Y bla, bla... Bla!
Será que toda esta plepla es una estridencia estreñida, atisbos positivos buscando circunnavegar en coqueterías especulativas... y sanceacabo?



By: Franco Onell Zaid.